Maestro

Entro na grande sala do Teatro Municipal e sinto um arrepio percorrer-me a espinha. A sala está quase cheia, o espectáculo está prestes a começar. Uma cortina a tapar os intervenientes e uns zunzuns de ansiedade a percorrer a sala. Sento-me confortavelmente no lugar pelo qual paguei. Uma exorbitância que demorei a poupar. Apagam-se as luzes. Ouve-se a expectativa silenciosa dos presentes. A cortina levanta-se. O público bate palmas, timidamente. O maestro dá sinal e a sinfonia começa. O meu coração estremece. A música entra-me no ouvido. Primeiro soa-me estranha, depois harmonizo-me com ela. Tem ritmo. O piano e os violinos estão no auge da sua actuação.O público entreolha-se surpreendido. Nada de sinfonias conhecidas ou clássicas. Um som, completamente novo e irreverente. Os pés começam a bater no chão, o corpo abana-se sem ritmo lógico. Os espíritos parecem entrar em transe. As mãos gesticulam e ao fim de dois minutos, todos sorriem, agradavelmente animados. Os meus olhos ficam presos à harmonia dos violinistas, aos gestos sincronizados. O maestro gesticula e eu gesticulo com ele. E depois o término. A cortina fecha-se. O público bate palmas. A cortina volta a abrir-se e o maestro cumprimenta o público, extasiado. O espectáculo termina. O Teatro fica vazio. Saio para a rua fria e deserta e vou pelo caminho a ouvir a música estranha que se cravara na minha memória. Deito-me com ela nos ouvidos e fecho os olhos. Sinto-me maestra. Sempre a tentar dar uma afinação à minha vida. Sempre a coordenar os momentos graves e agudos da minha existência. Sempre a procurar um equilíbrio. E a música? Essa é o elemento decorativo. Os violinos baixam o tom, até eu adormecer, por fim.